Нике Турбиной посвящаю
Спасибо вечному искусству ставить точки
В конце строки, что больно жалит, как пинок
В живот свернувшихся калачиком пророчеств,
Что ты не будешь до ухода одинок.
Совсем свободный, ты шагаешь с парапета,
А крылья в булочной оставил невзначай,
В безлико-массовой клубящейся толпе ты
И вот теперь одно неловкое "Прощай".
Недолгий свист, противный шмяк и патанатом
С такой укутанной брезгливостью рукой.
Под сером небом белизна его халата
Прикажет снегу литься твердым молоком.
Спасибо вечному искусству. Ты, взмывая,
Многоэтажкам бросишь с барского плеча
Поклон земной и взгляд совсем уже из рая,
Хотя и ставший вдруг нездешним сгоряча.
