February 2nd, 2020

382

В потоке



Мой год, словно поезд, вкатился в двадцатый; район или, может быть, век.
Закрашено небо багряным и сизым, дрожит в турбулентности свет.
Сейчас бы подальше умчаться отсюда, звездой бы очнуться в траве.

Но ветер и струйных течений болтанка пегаса бросают в галоп:
Плавник законцовки и лампочка сзади не смогут связать моих стоп,
И в ритме едином дрожащей вселенной горит заражённый мой лоб:

Сказать, написать, срифмовать, засонетить,
Забанив кошмаров аккаунт!
Горит фитилек, набегает поток и зудит под крылом верный "пратт".
Двадцатым воспет будет тот, кто распят
На белом кресте центроплана.