Ты спросишь, как я пишу стихи?
Да просто, приходит октябрь,
и кожу с души, как листья с деревьев,
снимает.
Сначала мерещатся первые две строки,
Затем финал,
завернувшись в метель, на обе ноги хромает.
Потом выписываю ямбом улиц, хореем скверов
Начинку, как ты, если пироги
для меня готовишь.
Стихи - моя загазованная атмосфера,
В которой ты, Ярославль, Тюмень, Воронеж
Мосты и реки, белые самолетные крылья
И жизнь,
безрассудно
подаренная дальним прогулкам.
Я забыл, но в какой-то книге мы с тобой
точно были...
В подвале арбатского переулка.
